כל מה שאתה רוצה זה לכתוב
על הימים במערות, על אופניים, ספר ותפוח
כל מה שאתה רוצה הוא לכתוב,
את יופי דמותה, את שתיקתה, את עצבונה
כל מה שיש לך זה - זה
על המקשים לרקוד
ריקוד של אור ירח

כל מה שהם אומרים - נכון,
וגם כל מה שאני אומר
אבל מילים נגמרות כשהן נאמרות
שוב ושוב ושוב
ולא זוכות למענה או לא מובנות
לכן כל מה שנותר הוא לכתוב,
את ההרגשה לעמוד לבד בגשם חשוך ופוחד,
שמה לא תמצא את דרכך הביתה יותר
שמה המציאות תקבל תפנית ותזרוק אותך למציאות אחרת

ככל שהשמש שוקעת - היא מתחזקת בעולמות אחרים
ככל שאדם מרפה - הוא מתחזק ביקומים אינסופיים
טלאי של קרח על פצעו הקודח
אור ירח שמגליד את הפצע,
מנורות רחוב בודדות שמזכירות כאוס

בדרך הביתה הרוח שורקת,
ואין ערובה שתגיע לבית איך שאתה,
או בכלל
אין ערובה שהעולם לא יסתובב ויפיל אותך לחלל השחור
אין ערובה שתראה פנים מוכרות יותר

אולי רק מסכות עם עיניים בוהות,
מציצות אליך מחלונות של פנים קפואות.