אני צריך אור.
אני צריך אור.
אור.

לבד, חדר חשוך. ברקע מתנגנן וקליס של רחמנינוב.
לא, זה לא נכון.
רחמנינוב לא יכול להתנגן ברקע. זה בלתי אפשרי. דבר כה נפלא
אינו יכול להיות ברקע. הוא ממלא את קיומך. אני והצ'לו,
והפסנתר, שלשתנו ביחד, הננו אחד. זאת החוויה הכי ספיריטואלית
שיש, ועדיין לא גיליתי משהו שמתקרב לקרסולים של וקליס.

לבד.
בחושך.
אך לא לגמרי לבד.
לגמרי לא לבד.

איך אתה יכול להיות לבד, כשאתה עטוף בשמיכה של פסנתר? איך אתה
יכול להיות לבד כשהצ'לו גורם לכל בעיותיך להעלם כלא היו?

לבד? לא.
בודד? אולי.

ורחמנינוב ממשיך. הוא לא מפסיק. בחושך מוחלט, הוא האור. לא אור
לבן, לא. אור ירוק. ואור כחול. אך לא לבן. לא אדום. כחול
וירוק. ומי יכול לכבות את האור הזה?
אולי זה הסוד שלו, שכולם יכולים. הוא לא מסנוור אותך, האור
הזה. הוא לא חזק, והוא לא בטוח. מלא בסימני שאלה, האור הזה,
מתנדנד ימינה ושמאלה, קהה ומתבהר, מתקרב ומתרחק.

וזהו.

זהו.


יוצר האור, מצית תקוות,
אינו מציע פתרונות, ולא תשובות,
אולי רק שאלות. אך רק אולי.
ומחשבות. ורגשות! הו, איזה רגשות...

ואכזבות. אחת אחרי שניה, ורק
כדי להראות את אור השאלה, ללא
תשובה, אך עם מעוף, ומי יודע,
כי אולי, זה לא בטוח, לא בכלל.

וזה אותו אדם, שחי בכל הארצות,
נדד, כי לא ידע איפה הבית,
יצר לרבבות של אנשים, עולם יפה.
עולם מדהים.

כן, זהו אותו אדם,
עם החזון, הרגשות והמעוף,
אשר הצית אלפי תקוות,
אותן הלחין רחמנינוב.